Poslední dobou se budím dřív, než obvykle. Spíš dokonce i ty. Všude je ještě klid, všude jen ve mně ne.
Sednu si pak k oknu pozoruji okolní svět. Právě ten svět, který mi uniká. Všichni ti lidé, kteří se tam míhají jsou do jednoho zamračení, uspěchaní a nesnášejí ráno. Útěchou je jim jedině gauč a televize. Žijí tak cizí životy a doufají, že se jejich sny stanu realitou.
"Myslíš to vážně, Básníku?"
Naprosto. Víš, Terino, a nejhorší je, že když se jim ty sny splní, často o tom ani nevědí a přejdou to mávnutím ruky a nadávkou na krutý svět. A tohle všechno mi uniká, protože pořád tvrdím, tobě i sobě, jak jsem jiný, abych nakonec zjistil, že jsem ještě horší než ti na rozmláceném chodníku v naší ulici, kde pro kousek štěstí zabili by vlastní matku.
"Ne, nejsi, nemůžeš být stejný. Kdo z nich by udělal pro druhého to, co jsi udělal ty pro mě?"
Každý, Terino. Na koho si ukážeš prstem. Všichni jsme stejní pokrytci. Jenom ty si na nic nehraješ. Klidně praštíš dveřmi, když se ti přestane líbit ta moje písnička. A klidně napíšeš, když se ti zasteskne po skřípavé melodii. Každý, Terino, každý udělá cokoli, když z toho něco získá. Nemůžu bez tebe být, proto jsem to udělal.
"To je ale přece něco jiného. Jde přece o city, ne o stovku či dvě."
Ale Terino! Vždyť v konečném důsledku je to stejné. Bez příčiny, bez zisku nikdo nic dělat nebude. Dostane-li za to stovku, je spokojen. Bude-li mít z toho dobrý pocit, je spokojen. Naplní-li své nenasytné pudy, je spokojen. Jde jen o to, jak si poskládáme žebříček a po jakých příčkách půjdeme.
"Máš občas až moc skeptický pohled na svět."
To ano. A víš proč, Terino? Protože básně se píší jenom o pěkných věcech a když nejsou pěkné, básně z nich tu potěchu udělají. Vidět špínu kolem sebe je tak kopancem do zadku, aby se dalo objevit i to příjemné. Funguje to jako u Viktora Huga a jeho zvoníka.
(Tihle mrtví věděli, co píšou.)
Jednou mi kaluž zmáčí boty a podruhé se v ní překrásně zrcadlí koruna stromu. Jednou mě mravenec štípne, podruhé obdivuhodně vytrvale vláčí velký kus listu.
Tenhle zatracený chaos musí být špinavý až běda, protože jinak by nemohl být i krásný.
"Pojďme raději spát, Basníku, stejně nebásníš a staráš se o věci, které nezměníš a vůbec se tím vším zabýváš až moc.
Dobrou noc."
Pořád říkám, že ty jsi tady ten, kdo skládá verše. Dobrou noc i tobě, Terino.